Une renaissance inespérée, une espèce de nouvelle expérience effleurée du bout des doigts. Sayoran s'embrouillait lui-même dans son esprit, paumé dans l’irréel, l'insoupçonnable néant fantasmatique imaginé par l'inconscient.

Encore embrouillé, il ouvrait les yeux sur un plafond sombre ; celui de sa chambre. Allongé dans son lit, il tournait la tête vers Syrenn qui avait été le maître absolu de la nuit qu'il venait de subir. Il était debout et se vêtit de son pantalon en tâtant ses poches. L'irlandais n'allait pas lui demander ce qu'il foutait, ce n'était certainement pas son style. Sa respiration reprenait son rythme habituel et il soufflait doucement pour se reprendre. Il gardait les yeux sur Syrenn, l'observant. Comment était-ce possible, il y avait mis du sien, pourtant plus expérimenté que l'aîné. Et il ne s'était jamais senti aussi brûlant que ce soir-là. Pourquoi en redemandait-il autant ? Pourquoi... Il se poserait la question plus tard, pour l'instant, il avait du mal à se remettre sur pied.

Chose qui finalement arrivait lorsque Syrenn se tournait vers lui, exprimant d'un geste de la main, obtenir une serviette. Sayoran se relevait durement, agrippant une des couches de son kimono pour l'enfiler. Il se levait, debout, vacillant encore.  Comme un de ces pervers ivre du pub de la maison close. Enfin, pas vraiment mais il ressemblait plus à un de ces mecs bourré. La sensation était toujours présente, mais il priorisait avant-tout Cette tâche humide sur le sol. Il observait l »tendue des ''dégâts'' puis posait une main légère sur l'épaule de Syrenn.

« Ce n'est pas très grave. »

Si, ça l'était ! Mon Dieu, si il n'était pas dans un tel état, il ragerait et sombre. Même si ce n'était que de l'eau. Il s'en rendrait compte après avoir dormi, au réveil, là, ça pesterait, sauf si cela finissait par bien sécher. Il bougeait, pour se diriger vers une des portes de la grosse commode dans le fond de la chambre. Il en sortait une serviette et retournait vers Syrenn. Il se baissait à la hauteur de l'allemand, posant l'essuie sur la trace assombrie sur le sol.

Bizarrement, le regard de Sayoran sur cette trace ne semblait pas être vu comme de l'irritation au contraire : il souriait doucement en pressant la serviette sur le sol. Mais bien vite il déchantait, ratant une marche qui montait vers les étoiles, tombant de bien haut. Au fur et à mesure, son regard rêveur disparaissait, ses sourcils froncèrent avec gravité. Il soupirait en pressant l'eau étendue sur le sol.

Sa mère... Sa génitrice. Cela lui rappelait à quel point il était bien son fils. Qu'il était né, sortit du ventre de la femme aux cheveux auburn. Il se dégoûtait, mais regretter ses actes, non. Mais il comprenait à présent qu'il agissait comme elle alors qu'(il avait sa propre façon de faire. D'un coup, la nausée fut présente, l'estomac de l'irlandais se retournait dans tout les sens. Était-ce comme cela qu'elle avait agis avec son père ? Cela lui arrachait un frisson le long du dos, plus effrayant. Il tentait de ne rien montrer à Syrenn, mais il finirait par de le jeter dehors de la chambre, chose qu'il ne pouvait pas faire par respect. Il se mordait l'intérieur de la joue, tout en restant silencieux.

Il ne se préoccupait même plus de l'allemand, mordant encore chaque fois plus fort dans sa joue, jusqu'à sentir un liquide ferreux rouler dans sa gorge. Même là, il continuait. Il pressait plus fort le sol, comme un besoin irrépressible de faire disparaître une tache qu'il trouvait au départ ''touchante''... Les doigts de Syrenn vinrent se poser délicatement sur l'épaule de Sayoran. Il hochait tout simplement la tête, alors que les mots vinrent s’embrouiller dans sa tête et se faufilaient par-delà de l'autre côté de ses parois auditives. A peine la porte se fermait, que Sayoran frappait le sol avec force. Sans se faire mal, bien sûr. Enfin...

Ça tournait dans la tête, ces nausées persistantes, comme une indigestion qui ne passait définitivement pas. Pas qu'il n'avait pas aimer la soirée, loin de là, mais ce visage qui ne lui avait jamais accordé un seul sourire, cette femme qui n'avait jamais montré à son fils qu'elle l'aimait par-dessus tout malgré qu'ils vivaient maigrement. Malgré qu'il n'avait pas de père. Il se levait, déjà sous la torture de cette poussée flagrante d'adrénaline. Ses bras frappaient le bureau, balayant tout ce qu'il y avait dessus. Les objets éclataient sur le sol, dans un bruit qui faillit faire dévier Sayoran. Ce bruit pas vraiment inconnu aux oreilles de l'adolescent. Ce bruit qui le déstabilisait, qui lui faisait perdre pied.

Il avait besoin de se sentir vivant, une nouvelle fois. Une manière violente, car si la vie était souffrance, alors elle finirait par consumer ce cœur qui s'arrachait à son hôte à chaque battement. L'irlandais, secoué de ses pensées violentes se reculait alors, fonçant dans le meuble derrière lui. Sa tête percutait le bois qui retentissait dans la brutalité la plus complète. Il avait fini par avoir l'habitude de se faire mal de la sorte, une pulsion telle qu'elle ne pouvait être contrôlée. Un coup de je te hais, dans son corps tordait ses pensées en un milliers de morceaux. Un puzzle compliqué à reconstruire physiquement, qui se réparait automatiquement mentalement. Du moins, en apparence seulement. Il restait allongé, la tête bourdonnante brouillant les passages de cette voix haineuse qui lui rappelait ô combien il était méprisé de sa propre mère. Combien il n'avait jamais été un enfant heureux, qu'il ne savait même pas le sens exact de cette émotion. Pourquoi ne pas mettre fin à ses jours ? Une idée tentatrice, mais lâche. Sa mère l'aurait fait si elle n'avait pas eue cette once de lucidité au fond de son putain de crâne. Il levait la main dans le vide, observant ses doigts comme si il voulait attraper une chose invisible qui lui faisait face. Il avait mal, et ce n'était pas que physique. Alors qu'il était Up, il retombait très vite dans les abysses d'où il était né, ses origines toujours à prendre le dessus. Il se détestait au point de vouloir se frapper. Au point de renier ses propres origines, son propre sang. Au point de ne se considérer que comme de la viande au sommet de l’échelle alimentaire.

Il n'était rien d'autre qu'un jeune homme sans aucune parcelle d'humanité dans l'âme. Un amas de honte. Un amas de dégoût. Qui physiquement dévoilait une beauté angélique. Au fond il était pourri jusqu'à la moelle.

Sayoran finit par fermer les yeux, baignant dans le noir le plus profond.